bea-ficionaria

Primavera en un solo acto

2011-10-16T06:25:00.000-07:00

Estaba pintando la pared de la casa, situada a orillas del río Limay. De aguas muy claras y profundo; como hay pocos. La costanera angosta y sinuosa llegaba hasta la toma de viviendas precarias, vestidas de octubre gris. Apenas unas flores de retama iban comenzando a adornar los techos. Los álamos, erguidos, marcaban su territorio.

El terreno estaba cercado. Era árido, con tierra suelta y arenosa. El viento insaciable le traía pimpollos rojos y le robaba semillas que se iban perdiendo en las costas. Batallaba contra la meseta, solitaria y poderosa. Allí el sol se ponía muy tarde. Se le habían quemado las manos cuando levantó la tapa del tanque de agua. Y el último invierno lo había pasado sin salamandra.

Cuando los sauces comenzaron a verdear, ella decidió irse. Él la alcanzó a ver entre los que lloraban más que nunca, mientras subía a la balsa. Sólo le dejó una nota que decía que no quería luchar como Don Quijote.

En octubre, los frutales enquistados en el valle, seguían siendo víctimas de las heladas matinales. Un manzano muy bajo iba echando al mundo sus primeros hijos y un ciruelo gigante imponía su carácter. Se acordaba de Lina y de Roberto y de Lucho y Marina, luego del festejo de la bajada en canoa. Era celeste, medio despintada, de madera blanda y noble.

El día del ciclón, alguien que pasaba por ahí le preguntó si seguía con la idea de quedarse. El, sin responderle, juntó los restos de unas flores castigadas y se las regaló. Luego entró a la casa; se acercó a la salamandra y avivó el fuego. Se fue a dormir temprano. Al día siguiente iba a arreglar el cerco de las rosas.

Jugando (un viejo experimento para mis amigos...)

2011-08-15T08:03:00.000-07:00

Mientras lugo una escarpa, crispeo

Tremolar de los gerates

En el espacio restellante

Dispolar de un primacente mañanero

Yunta de primpolas amarillas

Yunta de rostelas en el aire

Pinta las nubes la noia

Perfora las pinchulas tu sordera

Crisantias sobre la berdela

Ancora non mi lastro

El chamuyo en la finestra

Y los bertianos de la yuta

Pinporotear

Conviertar

Tralinportar

Y la mortrusa sin blinardemuntes

Mientras dropo tu bocho birlado

Sobre el mar

2011-05-09T07:06:00.000-07:00

Y el hombre leía un libro. Viajaba sentado en la última fila del transporte acuático.

A lo lejos se divisaban las islas magníficas de la ciudad antigua; construida sobre pilares y llena de puentes angostos.

El bamboleo de la embarcación hacía que el lector levantara la vista y se quedara observando la espuma blanca del agua, mientras el libro reposaba en su falda. Durante esos instantes, parecía que no pensaba, que no sentía, que no estaba allí. Luego retomaba la lectura vorazmente. Avanzaba y retrocedía entre las páginas blancas y de letras grandes. Cada tanto parecía reflexionar. Alzaba la cabeza y todo el paisaje parecía caber en sus ojos pequeños y azules.

En el lomo del libro se alcanzaba a leer el nombre “Conrad” y, en la contratapa, la fotografía de un autor sonriente daba la bienvenida a quienes lo quisieran leer.

En la fotografía el autor lucía satisfecho. En la embarcación, ese día de abril, el autor se mostraba demasiado inquieto.

La Perdida

2011-04-02T13:11:00.000-07:00

Las imágenes de un viejo noticiero parecían superponerse en su memoria: movimientos de personas, variedad de colores y personajes fugaces se confundían con la voz en off de periodistas e informantes calificados.

La guerra se había desarrollado en un desierto no muy extenso, según devolvían las imágenes en tonos grises y marrones; los tonos de la vegetación achaparrada. El cielo y el mar habían extrañado la serenidad del lugar ante el rugir de motores agresivos y de proyectiles lanzados, cruzándose ininterrumpidamente.

A más de veinte años de ocurridos los hechos, Emilio recordaba sólo ese episodio, a pesar de que se había estacionado en un canal de películas por cable. El sillón crujió ante un movimiento de Emilio; pegó un saltito al observar, en una escena de una película, a un trío amoroso sobre una cama espectacular de color verde.

Pareció distraerse un instante. La cama espectacular de color verde sobre la que se movían sus protagonistas, se transformó en el paisaje rocoso y de vegetación rastrera sembrado de muertos y heridos, sólo cubiertos por el barro. El viento parecía cortar sus caras enrojecidas, mientras se oían a lo lejos voces pidiendo auxilio.

Recordaba Emilio que el General, que había ordenado se traslade al lugar su vehículo Ford Falcon, aparecía en primer plano en la TV. Un famoso periodista transmitía información que era comparada, por algunos argentinos, con la de origen uruguayo. Más tarde y, conocidos los resultados de la contienda, los datos proporcionados por ese periodista habían sido falsos.

Mientras Emilio comenzó a hacer zaping, la figura de una dama madura de voz inconfundible apareció en la pantalla en un programa conmemorativo de la guerra de Malvinas. Junto a un señor de estatura mediana y cabello negro engominado dirigían la orquesta, compuesta por destacadas figuras del orden empresario y artístico. El objetivo: recaudar fondos para ayudar a nuestro ejército que estaba en el frente.

Así iban desfilando señoras que entregaban sus collares y anillos y gente de distintas edades que aportaban dinero, chocolates, bufandas, medias y otros elementos útiles para los soldados.

Ante la imagen del General, dirigiéndose a la multitud en la emblemática plaza de Buenos Aires, la que respondía vitoreándolo, Emilio apagó el televisor. Con los puños apretados se levantó del sillón y se paró delante de la ventana.

A través de los vidrios pudo observar a unos chicos que remontaban un barrilete. Mientras los rompía y con las manos ensangrentadas, recordaba que él era un niño cuando ocurrió lo de Malvinas y que también tenía la costumbre de remontar barriletes.

Zigzagueando

2011-03-12T05:38:00.000-08:00

Cuando niña corría hacia delante

perseguía y me perseguían los personajes de los cuentos

Esa lámpara jugaba a balancearse y la sombra

en la pared

dibujaba a las brujas

sus jorobas

y los mantos negros

temerarios

Brillos, sedas y encajes en la caja abierta

sobre el piso del rincón

Y Merlina con turbante

caminaba erguida, descalza

con el viento a sus espaldas

Y la rama del fresno desprendida

lastimó su pie

una tarde

Agua y arcilla

latas y baldes

helados de barro

para la venta ambulante

Telones de papel ocultaron la siesta

el sol

los detalles

Amo a los testigos

de los días que aún queman

de la niñez confiada

de las noches cortas

Un poco niña

Un poco grande

Moriré en invierno

Atracción fatal

2011-01-10T06:51:00.000-08:00

En la vidriera se refleja la gente que pasa. Alguno que otro se detiene, para observar la magia del cristal de Bacarat. En todas las direcciones se cruzan destellos fugaces. Hasta aquellos imposibles. Como el azul, que cegó a Marianela, la tarde del viernes. Alguien la vio caer herida y la llevó al hospital. Entró en coma antes de la noche.

Nunca se supo de donde había venido el proyectil. Se comenta que fue la coartada perfecta; ella moría por el cristal de Bacarat.

Un texto elegidio de Gabriel Dalla Torre

2011-01-09T05:38:00.000-08:00

Una remera de Williams James

Es dramática la forma reflexiva del verbo colgar, mencionar la palabra en una reunión de padres, en una sala de lectura o incluso en una fila bancaria es suficiente para inquietar los ánimos o exaltar las curiosidades.

Una soga es, por si misma, un objeto excedido en ideas.

Una soga tirando, rodeando, decorando.

Los cordones del preso confiscados, las delicadas cintas celestes que recogen el pelo de la estudiante, la cadena que une al grillete, los puentes, las corbatas.

Mucho procede de la soga.

Mis sueños son de sogas, que me siguen, que me envuelven.

Bailan a mi alrededor como matas de fuego, como llamas de hilo, se meten en mis venas y son mi sangre. Se mezclan, se anudan, se trenzan, me tapan los ojos, me dejan ciego, desde adentro.

Las oigo deliberar, hacer planes, ciertas noche más alegres juntan coraje, buscan una viga.

Finalmente ninguna se anima al cuello, la vida que tienen también las condena, la posibilidad de conciencia no es ajena a ellas.

"Las Viajadas". Serie Cuento/2009

Tres poemas elegidos de Irma Cuña...

2010-12-30T12:18:00.000-08:00

Poética

como los escarabajos negros
que vuelan corto entre las amapolas
y luego caen
-redondos y dorados de polen-
sobre los pastos,
así suelen andar los poetas
transmitiendo la vida
-a pesar de todo-
y amapolados

EL CUENTA
gota a gota
su muchedumbre de fantasmas,
y ha repudiado mis manos.

Solamente un día
confundió la voz con un espejo.
Su respuesta fue una ola de arena.

Aún está secando mi piel
y deslumbrando de sílice mi pelo.

La Mujer

JARDIN de un árbol solo,
todohierba.
Dos alcatraces* y la buganvilla.
Soy una parda lagartija quieta
bajo tu sol de octubre

y siento frío.

* Alcatraz: en Méjico es la flor de la cala

2010-12-17T14:01:00.000-08:00

Un amigo escribió: “Quien mucho se abre se pierde y quien mucho se cierra se seca”. Me quedé pensando en el eterno punto medio…y en los orientales, que suelen decir que no hay que perder el centro.

Milena

2010-11-06T18:23:00.000-07:00

Desde mi altura, pequeña, la observo. Ella está de perfil frente al espejo. Y yo en la puerta. Ella toma un mechón de su cabello y lo enrula, luego otro y así hasta terminar el enrulado de toda su cabeza. Ninguna abrimos la boca. Yo sólo la miro a ella y ella atentamente revisa su trabajo de embellecimiento; los rulos arriba de la frente, los de los costados de la cara y los de la nuca. Me parece vulnerable su cabeza. Y delicada. Porque, además, ha comentado que no le gustan que otros le metan manos. Por eso va poco a la peluquería. Y por eso se arregla en casa.

Para mi ella todo lo podía y todo lo sabía.

Ahora, que soy grande, repito su ritual. Nadie me observa. A veces giro la vista de repente y confirmo que estoy sola.

Después de los rulos ella estuvo un tiempo, pero no con nosotros. Yo maldije su omnipotencia. Cuando murió volví a maldecir su omnipotencia y empecé a creer en la vulnerabilidad de las cabezas.

Rodolfo Fogwill y los pichiciegos

2010-08-23T07:12:00.000-07:00

Fogwill murió y nos dejó un ejemplo de pasión por la literatura: mientras ocurría la guerra de Malvinas, fue escribiendo la novela. Un hecho trágico, Malvinas. Un hecho muy triste, su muerte.

En el octavo

2010-08-09T09:26:00.000-07:00

Suponete que estás en la cornisa del piso número ocho. Que decidiste ponerte a prueba. Lo dijiste tantas veces y lo pensaste otras tantas veces. En fin, ya has perdido la cuenta. Pero anoche lo soñaste y fue un sueño en colores; con la última tecnología en imagen y sonido. Y ahora que te animaste, te gritan desde la ventana dos tipos de la oficina. Te invitan a que cambies de opinión, con distintos argumentos. Al pelirrojo de camisa rayada ¡cuántas cosas le dirías! Al gordo de bufanda directamente lo mandás a la mierda. En ese momento trastabillás, y quedás balanceándote sobre el borde de la cornisa. Tus pies se mueven de adelante para atrás y de atrás para adelante. Comenzás a transpirar gotas gordas. Y sentís que alguien te tira del saco; entonces te afirmás bien contra la pared. Y continuás inmóvil. Espiás con el rabillo del ojo a la ventana y sólo podés ver las cortinas blancas agitadas por el aire; parece que no hay nadie. Entonces te asustás y pensás que sería mejor entrar y dejarte de joder. Cuando movés un pie para hacerlo, alguien te grita que te quedés donde estás. Que no hagas ningún movimiento porque van a ir a auxiliarte. Con dificultad, tratás de identificar la voz. Proviene de un bombero, con altoparlante, ubicado en la playa de estacionamiento. Desde tu lugar podés observar todo el operativo. Una ambulancia, el cuerpo de bomberos con cascos amarillos y un grupo de mujeres exaltadas. Empezás a relajarte, aflojás el nudo de tu corbata e intentás caminar pegado a la pared hacia la ventana. Pero te cuesta. Entonces, esperás a que los de abajo desplieguen el colchón inflable y cuando ves que ya está listo, con mucho cuidado, te sacás el impermeable y luego te acomodás de costado y te sacás el saco y tirás todo y revoleás la camisa y trastabillás y te agarrás a la pared, entonces aflojás el cinturón y lo tirás y te sacás los pantalones y la camiseta y el calzoncillo y después, el anillo de bodas, que te ataba a esa malparida, tirás todo. Menos los zapatos y la corbata. En ese momento escuchás la voz que hacía rato que no escuchabas. Viene de la ventana y es la de ella. Extendés tu brazo e intentás aferrarte a su mano. La tuya está demasido mojada, se resbala y se te traban los dedos. Los de ella están tibios. Los soltás y los volvés a agarrar; se escurren, se escapan. Entonces ella te aprieta el puño de tu mano izquierda y te tira hacia la ventana. Sentís los aplausos de los que están en la playa de estacionamiento. Y el silencio en la cornisa. Iniciás el regreso, lentamente, con el cuerpo muy pegado a la pared.

Narcisos

2010-07-21T15:56:00.000-07:00

Cuando Némesis (la diosa de la venganza) condenó a Narciso a enamorarse de sí mismo, él, de tanto verse en una fuente, acabó arrojándose a las aguas. Ella no previó las consecuencias para los humanos. Por este motivo hoy, en todo el mundo, los narcisos venden espejitos fabricados por ellos mismos que sólo pueden reflejar la imagen de quien los compra.
El negocio ha sido un éxito. La contemplación absorta de sí mismos ha hecho que los hombres nunca se encuentren y terminan arrojándose a las aguas de cualquier espejo.

La nueva ley argentina

2010-07-15T20:07:00.000-07:00

La modernidad, como era concebida en los 60, se medía por los avances en materia social. Principalmente en el acceso a la educación, a la salud y a los sistemas de seguridad y previsión. En este sentido, nuestro país no guardaba mucha distancia con los países desarrollados.
Objetivamente hablando, mucho se fue perdiendo… como producto logrado por las distintas dictaduras y la sumisión a los mercados; según el período de que se trate.
No es mi intención tratar cuestiones económicas; eso queda para los especialistas.
Sí quiero referirme a lo que considero “coletazos” de aquella modernización de los años 60. Una muestra de ello, es la reciente aprobación de la ley del matrimonio entre personas del mismo sexo.
Cabe mencionar que, en la Argentina, el reconocimiento de los hijos extramatrimoniales, fue transformado en ley durante la década de los 60. A diferencia de un país como Chile, por ejemplo, en donde el mismo reconocimiento se convirtió en ley durante los 90.
Este hecho, constituye un claro aporte a la larga tradición de progresismo social de la Argentina.
Y parece que lo seguimos haciendo…
Creo, entonces, que podríamos comenzar a saber apreciar lo nuestro. A reconocer lo bueno, lo posible y lo que podemos hacer en conjunto. Porque, después de todo, como sociedad, los argentinos somos bastante diferentes. Y de eso se trata ¿no?

El Neurovegetariano

2010-06-23T06:58:00.000-07:00

Después de atravesar un bosque extenso, un campesino bruto y neurovegetariano llegó a un pueblo. Estaba muerto de sed. Hambre no tenía; en el camino había ingerido cuanta planta había encontrado.

Logró ingresar a una fiesta en el castillo Mercau. Se sentó a la mesa de una condesa muy culta. Bebió vino, cerveza y ajenjo. Luego ella, entre arrumacos, le ofreció disfrutar de los placeres de la carne. El, totalmente borracho, alcanzó a huir despavorido.

Un cuento y dos finales. Desde la Ventana 1

2010-06-15T13:38:00.000-07:00

Antonio estaba cada vez más ansioso. Durante los fines de semana no se movía de su casa. De la cama saltaba a la ventana y de la ventana corría hasta la cocina para intentar ver desde otra ventana. Al baño casi no iba. No sentía la necesidad; no ingería líquidos ni sólidos. Tenía el celular apagado y no atendía el portero eléctrico. Llevaba un par de meses soportando una situación que le había comenzado a ocasionar daños físicos.

Un domingo, como tantos otros y con la luz apagada se acercó a la ventana de la cocina y pudo apreciar la figura delgada y sinuosa de la chica. En ese momento ella dejaba la bata sobre un banquito y probaba la temperatura del agua de la bañera. Antonio deseaba que el agua estuviera muy caliente para que ella decidiera no meterse, se diera vuelta y poder disfrutar otra vez. Como eso no ocurrió se conformó con observarla en el agua. Se sumergía y emergía lentamente tirándose el pelo para atrás. Sus pies trepaban por las paredes de la bañera como compitiendo entre sí por llegar a alguna parte. El sábado siguiente consiguió unos prismáticos. La chica repitió la ceremonia con la variante de adosar al agua lo que parecían sales. Además de haberse recogido el pelo con una cinta azul. Por unos momentos, el vapor del baño caliente le impidió seguir los detalles de sus movimientos. Se sintió perdido y angustiado. Comenzó a preocuparse: había iniciado un proceso sin retorno de malestar digestivo. Nuevamente los jugos gástricos le estaban jugando una mala pasada. Se le cayeron los prismáticos. Los alzó rápidamente; no se habían dañado. El gato le sirvió de amortiguador en la caída, aunque el animal huyó de la cocina para refugiarse al lado de la puerta. Continuó la vigía sentado en una silla hasta que la chica salió del agua. Mientras ella se ponía la bata Antonio iba perdiendo el control. Saltó de la silla atrapado por el brillo sus muslos. Luego, la chica se quitó la cinta del pelo y abandonó el baño.

Y de esa manera continuó varios fines de semana más.

El sábado 15 de abril retomó su rutina. La chica, totalmente desnuda, se miraba en el espejo y se retocaba las cejas. Mientras tanto iba llenando la bañera. Luego cerró las canillas y se sumergió en el agua. A los pocos minutos ella parecía no moverse. Antonio, desde su lugar en una silla de su cuarto, sólo alcanzaba a ver una espuma muy blanca que se asomaba y caía por los bordes. E iba mojando el cuello de una botella de champagne que se hallaba en el suelo.

Con los prismáticos casi incrustados en su cara Antonio esperó hasta que saliera. Pasaron más minutos. Diez exactamente, cuando el sudor lo alertó de que era tiempo de hacer algo. La chica seguía sin moverse y sus pies habían dejado de trepar por las paredes de la bañera. Corrió a buscar su teléfono para discar el 911. Lo atendieron con el compromiso de llegar enseguida. Antonio regresó a la ventana y continuó mirando. Se sorprendió al detectar sobre el espejo un papel arrugado, pegado con cinta adhesiva.

Eran las doce del mediodía cuando tres hombres irrumpieron en el baño. Se dirigieron a la bañera y la sacaron del agua. Mientras uno de ellos acercaba una camilla, los otros despegaban el papel del espejo. Sobre la camilla la chica yacía inmóvil. Uno de sus brazos colgaba como al descuido y sus pechos rosados apuntaban al techo.

Luego, con el papel en la mano, los hombres se acercaron a la ventana. La abrieron y comenzaron a observar en dirección hacia las suyas. Antonio se hizo a un costado para que no lo vieran; aunque intuyó que por alguna razón su vida iba a cambiar.

Golpearon a la puerta con tanta insistencia que tuvo que abrirla. Los hombres que habían auxiliado a la chica le preguntaron por su nombre. Antonio, muy confundido, les respondió. Ellos le dijeron que debía acompañarlos. Cuando llegaron a la Seccional Nº 4, supo que el papel del espejo era una carta. Y que estaba dirigida a él: Antonio Lupier, de la calle Lamadrid 640, 4º “C”.

Un cuento y dos finales. Desde la Ventana 2

2010-06-15T13:27:00.000-07:00

Y de esa manera continuó varios fines de semana más.

La botella, elemento nuevo en el escenario habitual, podría arrojar resultados que cambiarían su situación. Sólo restaba esperar.

Eran las 12 del mediodía cuando un hombre irrumpió en el baño. Se dirigió a la bañera y sacó a la chica del agua. Ella comenzó a besarlo en el cuello y en la boca. El caminó llevándola en sus brazos hasta la ventana. La cerró, no sin antes hacerle una seña a Antonio. La tarea había llegado a su fin; el marido de la chica había regresado a casa.

Al día siguiente, en el lugar convenido, recibiría el pago acordado. Y habría llegado la hora de visitar a su médico.

El Arco Iris

2010-03-07T04:45:00.000-08:00

Estaba disfrutando de la tarde, después de la tormenta, mientras revisaba un manual viejo de física. Por la ventana ingresaba un aire cálido y demasiado húmedo para su gusto.
De pronto, una luz rara comenzó a proyectar imágenes en el suelo. Comenzó a arrastrarse por los bordes de cada baldosa. De a poco fue subiendo por su zapato gris, se acomodó en el ruedo de su pollera hasta alcanzar su rodilla, la cintura, el ombligo. Se coló entre sus pechos y corrió por su cuello, acariciándolo. Luego le besó la boca y se instaló en su cara. Se sintió prisionera de algo que desconocía. Un sudor helado recorrió su cuerpo y no podía pensar. Tiró el libro a un costado con furia y desprecio. Se aferró a la silla por unos instantes, con tanta presión que llegó a romperla.
Cuando se levantó, totalmente encandilada, primero la echó para atrás y luego se posicionó en el medio de la sala. Vio al arco iris gigante incrustado en la ventana. Se apuró para cerrarla sin lograr el objetivo: el arco iris ingresó a su casa.
Inmovilizada por el espectáculo, sólo atinó a observarlo. Verde agua, verde pasto y verde como la pared era ese arco iris. Se recostó en un sofá, pálida y asustada.
“Es la dispersión de la luz”, intento razonar desde el asombro. Pero el fenómeno pudo más y nuevamente se fue dejando caer despacio sobre las baldosas frías, de mármol blanco. Los colores se iban trenzando, subían por la pared y rebotaban en el techo. Bajaron hasta el sofá y, esta vez, comenzaron a abrazarla.
Como en una danza mortal cedió ante sus encantos. Cedió al hechizo y se abrió la noche.

Haití

2010-02-28T06:18:00.000-08:00

El niño de Haití no sabe
El niño de Haití no conoce
Sólo siente ausencias
Anunciadas
Se lo llevarán lejos
De la tierra mojada
De los suyos
Para siempre
Señoras blancas de países blancos
Para lucirlos
Como sus escotes adornados con perlas blancas
En banquetes
Por la calle
El niño de Haití no sabe
El niño de Haití no conoce
De ambiciones
De esnobismo
De la oscuridad
Anunciada

La Quema

2010-01-23T06:36:00.000-08:00

Durante años había inaugurado bibliotecas, presentado libros, tomado decisiones como jurado y recibido un sinnúmero de premios. Sus ensayos habían dado la vuelta al mundo y originado discusiones en todos los idiomas.
Un día un hombre de gris se le acercó y le habló al oído. Había sucedido en la sociedad de escritores. Ella juró no repetir lo que había escuchado, aunque arregló una cita.
A medida que se acercaba al lugar, iba confirmando las palabras del hombre y se explicaba lo ocurrido: el saqueo brutal. Las calles parecían crujir y la plaza central solo albergaba un vagabundo, desparramado en uno de los bancos que quedaban.
Un auto, aparentemente sin conductor, aceleró la marcha al pasar a su lado. Y una joven descalza y de anteojos ahumados alzó la mano saludándolo.
Mientras se iba acercando, se hacía muchos reproches y se daba cuenta de que había construido su propio mundo: de acero peor inverosímil. Aunque se resistía, cada vez se convencía más: llevaba su último libro escondido entre sus ropas.
La niebla le impedía ver con claridad, el frío la hacia tiritar y el hombre de gris no llegaba.
Justo en ese lugar las páginas de sus libros ardían a fuego lento en un gran tambor. Y un humo negro iba censurando sus ideas. Las mismas que habían generado tantos debates, aún inconclusos. El último, había irritado a los poderosos e inimputables.
De pronto, la mirada inquisidora de un niño hizo que retrocediera unos pasos. Los necesarios para mostrarle que no respondería a ninguna pregunta. No debería hacerlo. Además, no tenía las respuestas. Pero el chico seguía allí, en lo que parecía ser un acto de demostración de fuerza.
Ella lo increpó duramente, arrepintiéndose enseguida por sus palabras. Después de todo era solo un niño curioso, como todos los niños.
¿Que hubiera pasado si los demonios se hubieran quedado en sus casas? En cambio, salieron a la calle, irrumpieron en las librerías y amenazaron a los editores.
Dieron la cara., sonrieron satisfechos e instalaron sitios de quema en todas las esquinas.
Impaciente, mientras se frotaba las manos y movía los pies, descubrió al hombre de gris muy quieto en la vereda de enfrente.
Veía que la posibilidad de cruzar la calle era nula: en ese momento avanzaban columnas con pancartas. Uno de los manifestantes, salio de la fila y arrojó piedras a la vidriera de una librería. El ruido de los cristales la aturdió, de repente.
El niño había logrado cruzarla y una señora se había instalado a su lado. La mujer comenzó a recitar un poema de García Lorca, seguido por un párrafo en perfecto inglés, de un texto de W. Whitman. En ese momento, las dos se abrazaron muy asustadas frente a las ratas que carreteaban alegremente sobre las paredes de los edificios descascarados.
El hombre de gris, ahora con un altoparlante, vociferaba un discurso emotivo pero plagado de ambigüedades que sólo el chico parecía escuchar. En un momento dado, lo dejó en el suelo y comenzaron a conversar.
¿Es que acaso él tenía todas las respuestas?, pensó irritada.
La señora que recitaba le comentó que la memoria era un gran aliado, y que su trayectoria la iba a poner en una situación ventajosa, aunque no quedara un solo texto sobre la faz de la tierra
Regresó a su casa. Observó detenidamente los estantes vacíos de la biblioteca y acarició el lomo del libro que había ocultado.
Afuera, un cielo ennegrecido permanecía como único testigo. Por esas horas, la calle se había llamado a silencio.

Sis y Nos

2009-12-20T05:54:00.000-08:00

Me gustan las navidades
Me gusta caminar descalza
Pero me fastidia tu silencio noctámbulo
Me gusta acariciar las teclas de un piano
Pero me dan bronca los que callan
Me encanta el otoño tibio
Pero odio el bullicio mañanero
Me gusta la arena dorada
Los pies de los bebés
Y tus ojos verde prado
Pero me dan bronca las distancias
Me gusta esa planta y el árbol
El cielo rojo
Y las tormentas de verano
Pero odio los fundamentalismos
Tu tolerancia arrogante
Y los que descalifican desde el prejuicio
Me encanta que disfruten de la ciudad eterna
De los cielos y el arte del país de la lengua de Lennon
De los días en ese barrio
Y de las noches cuando cantan
Pero me da bronca la ciudad encandilada
Tropezar tantas veces con la misma piedra
La soledad de ese niño
Pero amo sus fugas hacia el universo y el caos
Los fetiches guardados
El encuentro con sus almas
Los infiernos descartados

Alegrías

2009-11-01T08:00:00.000-08:00

Me da alegría el encuentro
Con vos
Con ellos
Me dan alegría los chicos crecidos y sus espíritus generosos
Y los días de lluvia estar adentro
Escuchar los tangos del viejo
Encontrar flores secas en los libros
El ruido del mar
Juntar piedritas
Extasiarme en la boca del Copahue
Me da alegría la riqueza de lo diverso
Los espacios abiertos
El desprejuicio
La libertad
La alucinación de Venecia
Las fiestas catalanas
La conversación en el bar Marsinach
Me da alegría un buen libro surrealista
Devorarme en sus letras
Meterme en su sueño
Andar lejos para explorar
Quedarme y cuidar tus ojos
Me dan alegría las surgentes de agua
Hacer regalos
Tomar unos mates con amigos
Pasar por tu casa

El Placero

2009-09-11T13:32:00.000-07:00

La luna ilumina los restos que han dejado los manifestantes.
Los hay de todos los signos y tonos. Una bandera de tres colores cubre un banco de madera vieja, las estatuas grises lloran de impotencia y un muñeco de paja, arde sobre las escaleras que conducen al mástil.
Pedro Robles alza la mirada para seguir el trayecto del humo antes de que se pierda entre las nubes.
El viento frío azota los árboles, la calle duerme y un silbido lejano acuna su indiferencia.
Las nubes empiezan a descender. Una de ellas se le acerca rodeándolo, lo abraza y lo estruja. Luego lo suelta y juega a planear. Pedro intenta deshacerse de ella a los manotazos pero no puede.
Las otras van descendiendo cada vez más, en el momento en que él corre a esconderse detrás de un árbol seco.
Luego decide que lo mejor es juntar los deshechos esparcidos, mientras observa el lento vuelo de las nubes sobre la plaza.

El Tunel

2009-08-24T17:08:00.000-07:00

Al despertarse esa mañana sintió una molestia en sus ojos. Le costó abrirlos. Y cuando lo hizo, con mucha dificultad, lo primero que observó fue que su perro no estaba a su lado.
Antes de incorporarse se los refregó un poco para ver mejor. En ese instante descubrió que su walkman había desaparecido.
Hacía mucho calor, por lo que con gran fastidio tiró al suelo el acolchado y se quitó las medias. Fueron a dar a los pies de la cama en donde siempre dejaba la laptop: en su lugar una montaña de un polvo raro la había reemplazado.
La noche anterior había bebido una copa de ginebra para entrar en calor. El pronóstico del tiempo venía anunciando temperaturas bajo cero para varios días.
Corrió a la cocina y se chocó con una pared. Busco la perilla de la luz. No estaba.
A través de una banderola, se filtraba un haz de luz. Nunca había visto esa banderola. Entre la penumbra descubrió que la pared estaba pintada de ocre.
Afuera maullaba un gato, muy cerca de donde estaba ella: muy quieta en el camino hacia la cocina.
El ruido de un motor le llegó como de lejos. Despacio, y para reconocerlo mejor, caminó hacia una puerta de metal herrumbrosa. Tanteó el picaporte y no logró abrirla: estaba cerrada con llave.
Pensó en llamar a su madre pero otro ruido la distrajo. Provenía de una vieja radio a transistores ubicada en el suelo, casi debajo de la cama. Alcanzaba a oír una voz femenina que, con énfasis, remarcaba que la temperatura iba en ascenso y la máxima llegaría a los 32 grados.
Se acercó, esta vez rápidamente para agarrarla, y escuchó la voz de un locutor que en ese momento anunciaba el ingreso de la Unión Soviética a Alemania. Se agarró la cabeza en un gesto desesperado porque, a medida que oía, se daba cuenta de que la noticia era transmitida en un idioma que le era ajeno, pero que entendía.
Buscó su celular debajo de la almohada para llamar a su madre. El aparato no estaba y en su lugar alcanzó a palpar un papel. Lo tomó, y en la que era la sección deportiva de un matutino con una fecha borroneada de 1945, decía en castellano: “Barcelona, campeón de la primera liga española”. Mientras leía el contenido de la nota, un sudor comenzó a recorrer todo su cuerpo y un olor a pólvora que ingresaba por la banderola, le anunciaba un riesgo cierto.
La puerta la abrieron a golpes, la apuntaron por la espalda y la llevaron a un campo próximo. Tres hombres uniformados le gritaron frases ininteligibles. El brazo en alto de uno de ellos le señalo el sendero por el que debía caminar, sin mirar para atrás. Una ráfaga de disparos la impactó. Cayó de rodillas sobre un pasto verde, salpicado de pequeñas flores blancas, al lado de su perro.

Ingredientes

2009-07-07T15:36:00.000-07:00

Dejo su huella el exorcista. Saco afuera al temor, al amor, a la ambición y a la sed de aventurarse en terrenos desconocidos.
El temor se recluyo en un ambiente calido.
El amor deambulaba extraviado.
La ambición se escondió, porque le daba vergüenza. Y la sed de aventura se iba muriendo de a poco.
El amor espiaba desconfiado y carecía del temor para justificar su ausencia.
Aunque su entorno calido le proporcionaba abrigo.
Tampoco le ayudaba la ambición, porque la vergüenza la había vencido.
Las ganas de incursionar en lo desconocido peleaba sola la batalla.
Pero se arriesgo y rescato al temor. Descubrió a la ambición llena de vergüenza pero vigorosa.
Y cobijo al amor. Y volvieron al alma.
Corrio la aventura de derrotar al exorcista.

El escape

2009-06-26T08:21:00.000-07:00

Cuando abrió la ventana sin correr la cortina, el humo acumulado trepó hasta el techo antes de salir dando vueltas en espiral y, sin que se diera cuenta, se encontró nuevamente en el centro de la habitación. Como hacía unas horas, cuando midió con un centímetro sus dimensiones para poder explicar que en tan reducido espacio sólo podía vivir el. Contuvo la respiración y empezó de vuelta, esta vez dando pasos gigantescos, calculando que cada uno de ellos equivalía a un metro.
En ese momento se dio cuenta de todo.
Como accionista de un banco prestigioso había visto esfumar sus ingresos en un corto tiempo, un día recibió un mail de una tía residente en el exterior que le avisaba que el fin de semana llegaría para quedarse porque no se pudo adaptar en el extranjero. Además le comentó que como sabe que él vive en el country de siempre, seguramente no tendría problemas en alojarla.
El, que se acababa de mudar e internar a su padre en un geriátrico por falta de espacio y por no poder afrontar los gastos del personal que lo cuidaba, recuerda su infancia rodeado del afecto de abuelos, tíos y primos, mientras apaga la notebook con un gesto mezcla de disgusto y desolación.
A la mañana siguiente, mientras se dirigía a la cocina para preparar un café, desde un retrato con marco dorado, su madre le advertía, con el índice en alto, que tenga en cuenta a la tía, que hizo mal en internar a su padre y etc. etc.
Regresó al living y se sentó cerca de la ventana a fumar un cigarrillo. Asaltado por un mal presentimiento, se incorporó rápidamente y de nuevo comenzó a medir las dimensiones de los ambientes.
Sonó el teléfono y su hija le informa que está llegando por la mañana en el vuelo 201 de Austral y que espera que la vaya a buscar. Cuelga, y en el camino hacia la silla tropieza, se incorpora y se agita mientras intenta sentarse y cuando lo logra patea el cenicero que al chocar contra la pared hace un ruido infernal. ¿Cuántos metros habrá recorrido? se pregunta en voz alta, a la que su madre le responde que los suficientes.
Decidido, consulta al reloj. Rápidamente se levanta, busca las sábanas y tiende las camas.
El portero del edificio lo vio salir apurado con un bolso en la mano. Un rato antes le había dejado unos juegos de llaves para cuando pregunten por el.

La desaparicion de Luis Aguirre (un viejo texto...)

2009-06-24T15:42:00.000-07:00

Dicen que no llego todavía, a pesar de que sus zapatos embarrados descansan sobre el piso de madera del salón principal. El sobretodo azul de paño está colgado en el perchero y su libro de tapas roídas se asoma debajo de una pila de diarios sobre el piano viejo. El televisor encendido anuncia la desaparición de Luis Aguirre, conocido empresario de la zona al que se lo vio por última vez en un bar de la calle Camargo al 600 el día 10 del mes en curso.
Los testigos, una moza de unos 25 años y un florista, dijeron que el tal Aguirre, estaba solo en una mesa situada al lado de la ventana. Parecía triste, relató la moza a la policía. Llevaba un reloj importante en la muñeca izquierda insistía el florista. Los ojos cansados del inspector de turno, delataban a quien ya no quería escuchar.
Jornada de mercados inquietos y asaltos al por mayor habían trastornado a la ciudad, coloso de destino incierto debido a los contrastes que exhibía groseramente.
La foto que aparecía en la pantalla de todos los canales informativos mostraba a un individuo maduro con anteojos y nariz afilada. Cuando la mujer que descansaba cómodamente dejó el vaso a medio llenar, se incorporó del sillón y llamó a la mucama, la que sin responderle acudió rápidamente. Ella confirmó lo que la mujer decía: que era Aguirre, nomás.
Su auto importado con cambios automáticos fue hallado en un cementerio abandonado, a pocos kilómetros de la ciudad. Sin signos de haber sido violentado, en el baúl sin llave un muchacho vagabundo encontró un barril pequeño con agua, una soga y papeles que entregó a la policía, indicándoles el lugar en el que se encontraba. Pertenecía a Luis Aguirre, el empresario desaparecido.
Lo que no aparecía era su bastón, de caoba lustrado y mango de oro, lo que lo identificaba con su clase y estilo. Era un héroe para los hombres y un canalla para las mujeres, aunque cuando lo alzaba en un ataque de cólera ellas lo admiraran.
Una llamada anónima alertó a la policía y allá fueron, adonde le dijeron. El inspector de ojos cansados ingresó a la mansión acompañado por un séquito de individuos armados; subieron al primer piso, caminaron un trecho y abrieron la puerta del dormitorio. A un costado de la cama yacía Luis Aguirre, apretando el bastón entre sus manos y descalzo. Llevaba pocas horas muerto, según lo determinó el médico forense y había luchado por su vida; los rasgos de su cara ya no eran los mismos y su boca entreabierta denunciaba un gesto de piedad.
Una sola pero valiosa pista hallaron a pocos metros de su cadáver: un guión destrozado. La telenovela de la tarde había perdido a un personaje y ellos tendrían que encontrar a su autor.

El Nudo Gordiano (publicado en "Lunario" de editorial Dunken)

2009-06-12T05:17:00.000-07:00

El nudo podrá ser desatado y el que lo haga conquistará territorios.
Alejandro conquistó Asia menor cortándolo porque no lo pudo desatar, desafiando al oráculo en la ciudad de Gordio.
Interesante historia antigua, de no tan ágil lectura para el protagonista de una obra de teatro clásica en el norte de África, la que sobre un escenario trabajado por escultores, iluminadores y ayudantes varios iniciaría pronto.Recordaba que camino a Algeciras, en España, se divisaba la costa del lugar en el que se encontraba y que en esos momentos había pensado en lo extraño que le resultaría encontrarse con su gente, tan diferente a él: un occidental puro. Pero ya estaba allí y, después de todo, algunas cosas le resultaban familiares. Ella, una africana espigada como ninguna otra mujer, lo entusiasmó con la idea y a pesar de que lo había dejado, el solo pensar en volver al escenario le devolvió su pasión por el arte.Llegó temprano por la mañana cuando casi comenzaba el ensayo. Un hombre bajo y fornido lo llamó por su nombre en cuanto lo vio acercarse. El teatro lo volvió a impactar, y la luz que se colaba por las ventanas desafiando a pesados cortinados, iluminó la pared que enfrentaba al gran escenario de piso de madera. Allí pudo ver el modelo de afiches que por esos días iban a inundar la ciudad: mostraba una de las escenas claves del espectáculo de la cual él formaba parte.
La historia de Alejandro, un personaje osado, que fue de conquista en conquista, lo mantenía un poco expectante. Se había preguntado si sería necesario sentirse como él, y más aún, si debería actuar como él debido a que el director le había insistido en que no olvidara que su personaje estaba ubicado en un contexto diferente: la Europa de fines del siglo XX.Caminó hasta encontrarse con el director de la obra, lo saludó y juntos subieron al escenario. Nela, la africana, los espiaba desde atrás del telón.La noche apareció de golpe cuando se sintió cansado después de repetir la escena dos unas cuantas veces. Nela lo acompañó hasta la salida, decidiendo no andar juntos hasta el hotel.Así pasaron varios días de rigurosos ensayos y vuelta al hotel, luego de comidas al paso en cualquier lugar próximo.Al regresar, una noche, demasiado cálida y tormentosa como aquellas en que releía versos de Homero, se encontró con varios mensajes en el contestador Presionó el botón dispuesto a escuchar, cuando un ruido proveniente de exterior lo sorprendió. Asomado por el balcón pudo ver a un grupo observando a un caballo que huía y a su jinete blandiendo una espada, mientras era perseguido por la policía en una loca carrera hacia la avenida principal. Corrió a buscar su libro y lo abrió en la página 76, en donde lo había dejado. “Brillaba la hoja de su espada esa noche de derrota….” leyó, devorando sus hojas y así continuó hasta el otro día. Cuando el sol le dio en la cara no se pudo levantar. Gotas de sudor habían empapado la almohada y las piernas le pesaban como nunca. Una herida cortante asomaba debajo de su brazo derecho, y cuando la descubrió, quiso incorporarse y no pudo.
Era casi el atardecer cuando el teléfono lo despertó del todo. Sin ganas escuchó una voz apagada que le dijo que el ensayo no se iba a realizar, porque la obra había sido suspendida. Cortó la comunicación y sin desperdiciar un segundo bajó al lobby y pidió la cuenta anunciando su retiro.El conserje, sin dejar de mirarlo, le comentó que un demente había ocasionado un revuelo fenomenal al intentar, montado a caballo, destruir a su paso todo lo que encontraba. No agrego ningún comentario y mostrándose impaciente, con su traje raído y su cuerpo golpeado, tomó su valija y partió al aeropuerto sin dejar ningún mensaje.La mucama corrió inútilmente al taxi mientras se alejaba, llevando en su mano un pasaporte, dos tarjetas de crédito y un libro manchado con sangre, que en un descuido, el pasajero había olvidado sobre la cama.

Complicaciones...

2009-06-08T06:20:00.000-07:00

Ellos habían programado el espectáculo. Nosotros no nos podíamos meter, y una vez concluido menos aún. De todos modos el cierre estuvo bien, si se tiene en cuenta que el clima no acompañó. El primer actor se fue casi corriendo sin dar lugar a que los periodistas lo acecharan. Llegó a su casa y nadie lo estaba esperando, por lo tanto, barbitúricos mediante, se echó a dormir.
A la mañana siguiente lo despertó el celular y casi arrastrándose lo buscó en el suelo, fue hasta el baño y al hall principal. Bajó las escaleras y en el primer escalón lo encontró. Cuando atendió ya habían cortado.
En la cocina se preparo un café para despertarse mientras pensaba qué habría pasado si hubiera dicho esto y lo otro, etc.
En ese momento entró Luisa, apurada porque llegaría tarde a sus clases y, sin reparar en su presencia, manoteó unas galletitas y salió. Su mujer, que estaba lavando los platos de la noche anterior, lo miró con indiferencia y balbuceando algo ininteligible se dirigió al patio.
El celular volvió a sonar y esta vez atendió rápido. Era el director de la obra anunciándole que deberían volver a los ensayos. No lo dejó terminar, se vistió con lo primero que encontró y fue a su encuentro.
Al llegar lo atendió el inspector Linares de la comisaría segunda. Quería interrogarlo pero el se negó. También se resistió al arresto y por eso lo subieron esposado a un auto que partió raudamente.
Muchas veces le habíamos dicho que no confiara en ese director, aunque el no quiso oírnos y ahora tendrá que aguantar. Si hubiera sido considerada su opinión no se encontraría en una situación tan comprometida. Solamente el pensar en cual era su amante más querida nos da escalofríos.

Las campanitas de la puerta

2009-05-31T06:36:00.000-07:00

Me encontraba en el anticuario de la calle Agüero. Pocos objetos interesantes, descartados por no cumplir ninguna función, rodeaban al dueño: un hombre de aspecto tosco y de pocas palabras.
Varias mesas esparcidas en un radio reducido, añosas estanterías y un muy viejo armario a modo de exhibidor, presentaban al público la mercadería.
De repente se oyó el tañir de las campanitas de la puerta e ingresó al local una joven que, luego de saludar, se dirigió al dueño consultándolo acerca de unos textos bíblicos que hasta el momento no había podido conseguir. El hombre, sin responderle, caminó presuroso hacia una de las altas estanterías. Mientras colocaba la escalera, la joven le decía:
- ¿Sabe? cuando visité Jerusalén, de esto hace ya varios años, me encontré con abundante material disperso sobre el tema, e incluso colecciones, pero sobre “La identidad de Cristo”… creo que le expliqué que eso es lo que busco ¿no? no había nada”-
El interlocutor ya subido a la escalera pero indiferente ante las palabras de ella, fingía interés mientras leía los títulos de sucesivos ejemplares que iban apareciendo. No obstante la joven continuó afirmando:
– Parece que usted tampoco lo encuentra. Mire, es una edición de 1949 de tapas duras y de color verde porque pertenece a una colección que fue donada por una familia aristocrática a la biblioteca nacional y ocurrió que en un famoso robo, producido unos años después, desapareció junto con otros textos de gran valor –.
Mientras observaba la escena, irrumpió en la sala una mujer que venía de la parte de atrás del anticuario. Uniendo la acción a la palabra y, alertándolo al que sería su marido, exclamó: ¡voy a buscar en el armario del fondo! recriminándole indirectamente, que la estantería por él seleccionada, no era la correcta.
La mujer anduvo unos pasos y se detuvo, buscó la mirada de la joven que a esta altura poco entendía lo que estaba sucediendo y le preguntó:
– Señorita, ¿qué la mueve a hacerse de la “Identidad de Cristo?”, porque no sabe las situaciones por las que tuvimos que pasar en este negocio, como en tantos otros de la zona. Una vez ingresaron dos individuos que dijeron pertenecer al servicio de inteligencia israelí, casi nos dieron vuelta todo, pudimos hacer la denuncia cuando se retiraron. Después de eso, el libro que usted busca, y que mantuve escondido fuera de este salón, lo guardé en un armario que no está a la vista –
Luego, continuó su camino hacia la parte de atrás y en unos minutos estuvo de vuelta con el libro en la mano. Se lo mostró a la interesada, la que se fue acercando despacio, asustada por lo que había oído. Lo tomó dando muestras de reconocerlo. A continuación lo abrió y, frenéticamente, buscó algo entre las páginas. De pronto se detuvo y como pellizcando el papel y tironeándolo, lo arrancó en un solo movimiento. Quiso exclamar algo pero se contuvo.
La emoción la embargaba y en voz alta se dijo a si misma: “Por lo que dice aquí, el tamaño de esta corona podría haber pertenecido a un niño,… es curioso… la corona de espinas le fue puesta al momento de su crucifixión, ya adulto, y no de niño, ¿en Belén?”
Sin soltar lo que para ella parecía ser un trofeo, caminó despacio y de espaldas hacia atrás, mientras la observábamos azorados y sin reaccionar. Al llegar a la puerta, giró sobre si misma, la empujó con la mano libre y echó a correr dejándonos a todos perplejos escuchando el sonido de sus campanitas.

Sala "A"

2009-05-27T07:05:00.000-07:00

La mañana se abre a la vista de todos menos a la de los internados en la sala “A” del hospital central. La enfermera se acercaba por el pasillo y pudo ver, a través del vidrio hermético, el ambiente oscuro por la ausencia de aberturas al exterior. El silencio inundaba el lugar. Entró despacio anunciando el desayuno. Ningún movimiento y ninguna voz se alzó desde las camas, dispuestas en hilera.
Pensó en volver en un rato, después de recorrer las restantes salas. En la siguiente, los pacientes conversaban animadamente, unos de pie y otros aún recostados. Les sirvió el desayuno, cruzó unas palabras con una señora en camisón que le comentó que estaba esperando la visita de su hija.
Continuó su recorrido e ingresó en otra que contaba con una mesa y tres sillas de ruedas ocupadas por inválidos de mediana edad que parecían estar durmiendo; golpeó una cuchara contra la tetera de metal produciendo un tintineo que hizo que levantaran la cabeza, sonriéndole. Les preguntó por la hora de sesiones de rehabilitación, a lo que le respondieron al unísono que el horario había sido cambiado sólo por esa semana y que hoy les tocaba por la tarde.
Les dejó el desayuno sobre la mesa y salió al pasillo, Se encontró con el doctor Lucero, que venía de las habitaciones en las que ella había estado. El hombre le comentó que en la “A” no pasaba nada. Sin entender mucho que le quiso decir, siguió su camino. Hizo un alto cuando pasó por la cocina, tomó un café con su compañera de turno y con una medialuna en la mano se alejó canturreando el último tema de Alejandro Lerner. Pensó en dirigirse a la sala “A” pero decidió llamar primero a su marido para recordarle que no olvidara pasar por el banco, pero no lo encontró. Luego, desanduvo el trayecto, acercándose lentamente con las tasas vacías sobre la bandeja desprovista de cualquier otro elemento. Ingresó al oscuro lugar y encendió la luz pero algo inexplicable hizo que la soltara y en medio del ruido de tazas estrellándose contra el suelo, giró sobre sí misma y echó a correr hacia la salida. Cruzó la calle y desapareció entre los árboles de la plaza.
En el hospital no entendían por qué el servicio de la mañana no se había realizado. La enfermera de la cocina, interrogada por el doctor Lucero, no sabía nada, los de la habitación de las sillas de ruedas protestaban porque no habían desayunado y la señora del camisón no había hablado con nadie. Sólo los internados de la sala”A” relataron que en dos oportunidades una enfermera había andado por ahí sin pronunciar palabra alguna.

Volver

2009-05-18T08:32:00.000-07:00

Luego de estar unas horas detenido, el tren reinició su marcha. Alegre por el regreso, Clara saboreaba una manzana jugosa y al mismo tiempo leía con avidez un diario rescatado desde lo más alto del baulero de su casa.
Cada tanto echaba un vistazo por la ventanilla lo que le permitía que sus pensamientos se extraviaran y al volver a la lectura, recuperaba el tiempo en el que había deseado quedarse.
Los títulos de la segunda página delataban la guarida descubierta en la calle Elordi. “…Sitio muy bien montado por peligrosos delincuentes con el fin de ocultar objetos robados a los vecinos de la zona...”, relataba un matutino local.
Muchos años habían transcurrido y atrás quedaron las calles polvorientas y secas. Con la meseta dominando el escenario y el río dibujando círculos concéntricos, se había sentado muchas veces para mirar la orilla de enfrente recostada sobre paredes de arcilla rojas; las que fueron removidas para construir el túnel.
Guardó el diario en la cartera y prefirió jugar con sus pensamientos para verlos a todos a la hora de la siesta en las vacaciones de verano: cazaban pequeños reptiles y arañas gigantes que se sumaban a la colección de cada uno, las que exhibían con orgullo a todo aquel no lugareño que se mostrara interesado
Por esos años, los alumnos de primer grado, habían aprendido que los únicos privilegiados eran los niños. Las palabras generadoras incluidas en un texto llamado “Privilegiados” se referían a los nombres de pila del presidente y su esposa. Las idas y vueltas fueron muchas. “Alguna vez me votarán los niños” dijo el General y así fue.
A gran velocidad habían crecido y también a gran velocidad pasó el tiempo en que, a la hora de dormir, las vinchucas intentaban ingresar, rascando el tejido de alambre de las ventanas de los dormitorios que daban a los patios.
Faltaban unos pocos kilómetros para ingresar a la estación, por lo tanto, decidió acercarse al salón comedor y desayunar como lo había hecho tantas veces con su familia durante los viajes largos hacia la capital.
Allí nuevamente se agitó su memoria y recordó a Goyo, menudo y ágil, cavando horas para construir el túnel en el que se refugiaban para fumar los primeros cigarrillos a escondidas. Y también a Cecilia, a Valentín y a María José y a tantos que ya no estaban.
En la estación la esperaba su hermana. Juntas recorrieron el camino hasta la casa por calles adornadas con letreros luminosos en medio de un tránsito denso.
Durante el tiempo que duró su estadía, visitó a viejos amigos y caminó hasta el río. . Se emborrachó con el aire en su orilla en el instante en que la luna amarilla parecía tocarle los pies, de tan cerca que estaba.
Había dejado la frutilla del postre para su última noche. A pie anduvo las cuadras necesarias hasta la céntrica recoleta esquina. Ahí se encontraban algunos turistas extranjeros y el resto eran argentinos que conversaban animadamente en la casa, hoy reputado restaurante, frente a una plaza.
Las coquetas mesas no sólo se distribuían en el interior sino que también ocupaban la vereda. Ella eligió ubicarse afuera. La noche coincidía con aquellas de la niñez, serenas y calurosas, sin brisa.
Acodada sobre una mesa con mantel blanco pudo ver, a través de la ventana, un gran ambiente convertido en comedor.
Allí había vivido intensos momentos cuando un día el living con arcada en el medio, fue transformado en un pequeño teatro para la diversión. Ensayaban detrás del cortinado antes de que se abriera como un telón y, al hacerlo, sufridos hermanos menores soportarían el espectáculo durante un rato largo.
¿Cuándo nos volveremos a encontrar?, se preguntó casi en voz alta. Tengo la secreta esperanza de que ese día llegará, se contestó.
Entre las personas que servían las mesas le pareció reconocer a Goyo, inquieto y movedizo como siempre. Seguro pergeñando alguna broma pesada destinada a una de sus hermanas.
Cuando el tren de regreso se puso en marcha, Clara comenzó a escribir una carta dirigida al fin de la infancia.
Atrás, recortada sobre el cielo, quedaba la estación.

De Locos y Fantasmas

2009-05-15T16:15:00.000-07:00

El galpón de Falcone era de grandes dimensiones y había sido construido sobre un terreno rectangular en la intersección de dos calles céntricas. Observado desde la vereda de enfrente esos muros de cemento constituían un edificio gigantesco, comparado con las casas vecinas de techos bajos y pequeño porte; todas viviendas familiares con un jardín en el frente.
Poco tiempo antes de que su padre muriera Leti le preguntó quien era el tal Falcone, a lo que éste respondió que no sabía, encogiéndose de hombros. Sin embargo, esa construcción de grandes dimensiones pertenecía a un señor de apellido Falcone.
Pequeñas ventanas en fila, ubicadas en lo más alto de una de sus paredes, invitaban a curiosos a mirar adentro. Leti recordaba que pocas tenían rejas y que casi todos los vidrios habían sido rotos a pedradas.
Alguna vez, ayudándose entre ellos y haciendo “pie” hasta alcanzarlas, Leti y sus amigos
pudieron ver cajas de cartón sucias, aparentemente vacías, rodeadas de pelusas formadas al filtrarse la humedad y, en lo alto, grandes telas de arañas que albergaban insectos de todo tipo.
Nunca nadie pudo ingresar por la gran puerta ubicada a la vuelta de la esquina, aunque en una ocasión, un joven residente en la zona sin saber que era observado, hizo un gesto obsceno a una transeúnte invitándola a reunirse en su interior.
La cuestión es que el edificio, quizá por su abandono, despertó la curiosidad de muchos.
Para los lugareños, incluida Leti y sus amigos, formaba parte del paisaje habitual igual que Rubén, un muchacho de edad difícil de precisar, que diariamente recorría la cuadra al mando de un automóvil imaginario.
-Si quieren los llevo de paseo- dijo, convencido de que la respuesta iba a ser afirmativa.
El grupo se miró entre sí, como buscando caras de aprobación, y sin mediar mucho rato simularon subirse al auto mientras hacían gestos y movimientos al mejor estilo de un mimo.
A partir de un accidente ocurrido durante su infancia, Rubén había iniciado su fantasía de conductor, por lo que emitía sonidos de motor y circulaba, ofreciendo a todo aquel que lo quisiera acompañar, un recorrido ya establecido.
En una oportunidad, en una plaza agreste de la ciudad se descompuso su vehículo, consecuencia de una hipotética colisión, y todos lo incitaron a discutir con un cardo ruso (especie típica de la meseta patagónica) como si se tratara de la persona del otro auto involucrado. En medio de las risas y comentarios alentadores en defensa de Rubén, uno de los presentes hasta propuso dar intervención a la policía.
Un día Rubén desapareció y el vecindario contó que fue internado en una institución de otra ciudad.
Su recuerdo quedó grabado en la memoria del barrio. Sobre todo en la de Leti y su grupo por haberse encontrado por primera vez con la locura, de la que poco sabían.
Durante las noches, el juego de las escondidas duraba hasta muy tarde y algunos sapos, guarecidos en los jardines, se asustaban con los gritos que cruzaban el aire anunciando el “piedra libre”.
Las siluetas de los jugadores se proyectaban en la gran pared del galpón de Falcone. Eran ocho esa noche de grillos exultantes y luna amarilla. Sin embargo, Julieta grito que eran nueve, cuando comenzó a contar.
Leti corrió a esconderse, aunque se detuvo abruptamente al ver la sombra de alguien más, robusto y alto, sobre el muro del galpón. Al detener su marcha su corazón galopaba: apuró el paso y dobló la esquina.
El auto detenido en la calle, negro y con capota, parecía estar esperándola.
La noche avanzó y Rubén hacia ella, invitándola a abordarlo. Su sombra también había doblado la esquina, se había recostado contra la puerta grande y cruzado la vereda.
-Amigos para siempre- lo escuchó decir Leti, mientras ascendía por el lado del acompañante.
Luego se perdieron a lo lejos, en la mitad del juego que sus amigos no volvieron a repetir.

EZEIZA

2009-05-12T08:27:00.000-07:00

Un mechón de su pelo se escapa de la foto. Esa que le regaló al negro Brizo cuando estudiaban en la facultad. El resto de su pelo enmarañado es de color café. Sus ojos, de mirada intensa, descansan despreocupadamente sobre el que la observa. Pareciera que se está dejando crecer la barba y sólo luce bigotes.- Mañana es el día para viajar en tren a Buenos Aires-, le dijo su hermano menor, lleno de alegría. Con la mirada intensa de siempre lo devolvió a su sitio, sobraban las palabras. La ciudad estaba en manos de extranjeros a los ojos de sus habitantes y los autos sin patente estacionaban sobre las veredas ante el miedo de ciudadanos que no se atrevían a llamarles la atención a sus conductores, hombres de aspecto rudo y temeroso. Acompañaban a las autoridades, también a las de la universidad. Uno de ellos, llegó en un auto con chapa del rectorado como única identificación; atravesó la multitud, una jornada de 1974, y le disparó a un joven que repartía volantes. Murió cuando lo trasladaban al hospital: tenía sólo veintitrés años. – Veremos que pasa mañana- le dijo a su hermano menor, mientras éste preparaba el bolso.
Sabía del peligro y conocía a los peligrosos porque cuando lo detuvieron sintió el caño del arma contra su espalda. Tuvo que caminar de madrugada hasta un automóvil que los aguardaban afuera, a él y a sus captores. El interrogatorio fue duro aunque no delató a nadie y lo dejaron libre a los pocos días. Fue seguido de cerca durante un largo tiempo, controlados sus pasos y lugares de reuniones. Su hermano continuaba anunciándole su partida en el tren de la jornada siguiente: - Vamos con la petisa y su primo- afirmó decidido, a lo que él respondió- te dije que vamos a ver-, mientras cerraba la puerta y escondía libros y carpetas.
La noche anterior tomaron mate y fumaron mucho, luego se durmieron hasta el amanecer. Se levantaron despacio, con miedo a ser escuchados y partieron a la estación del ferrocarril. Largas colas y mucho bullicio reinaba en el lugar. –Allá está la petisa-, exclamó el hermano menor, -mirá que ya se sube- continuó. Las banderas argentinas se asomaban por todas las ventanillas, las consignas de bienvenida palpando el inminente regreso del líder aturdían, los bombos resonaban estridentes cuando se interpuso para que no subiera al tren. Se quedó mascando bronca pero su vida fue salvada, aunque por esos designios del destino murió en un accidente de autos años mas tarde sin que él pudiera hacer nada.

El Instructor (dedicado a Sebastian G. Barrasa, por enseñarme a volar y volar hasta encontrar la palabra).

2009-05-05T08:14:00.000-07:00

Y voló sobre el desierto. Tierra amarilla desde el aire y tierra amarilla bajo el sol.
El primer día poco pudo apreciar el paisaje, pues su alumno parecía titubear con los controles del avión y él no se podía descuidar. Habían despegado temprano en la tarde previendo un plan de vuelo de no más de unas pocas horas.
La temperatura iba en ascenso, tanto adentro como afuera del avión, así lo indicaban los controles. Adentro el aire se iba tornando irrespirable, Aunque en realidad no debía ser así puesto que el aparato contaba con equipo apto, ¿serían los nervios?
De pronto un leve giro hacia la derecha, conservando la misma altura, hizo que el instructor llamara la atención de su alumno por la maniobra realizada, a lo que éste respondió con una mirada traviesa, casi de rebeldía. Retomando la ruta estipulada subieron hasta el sol .
– Me estás poniendo inquieto- afirmó el instructor.
El alumno respondió con palabras ininteligibles para aquél. Cruzaron sus miradas por un segundo y comenzaron a descender. La trompa de la máquina ya no brillaba, la luz se iba apagando al ingresar a una nube extensa y difusa.
Las ondulaciones del terreno no se dejaron observar por un rato. El tiempo que duró el trayecto dentro de la nube fue largo. ¡Ojalá no aparezca otra! pensó el alumno.
Mantuvo la dirección y la altura tal como le había sido indicado y prosiguió. De pronto, divisó un grupo de pastores nómades que agitaban los brazos saludándolos, es que la inmensidad de arena vista desde el aire hasta ese momento era eso: inmensidad. Ahora habían ingresado a un terreno diferente, zona de meseta con alguna que otra planta, lo que permitía la posibilidad de vida de algunas especies.
El instructor recordaba unas fotos de camellos montados por hombres muy altos de rasgos asiáticos.
-Volvamos- dijo, afirmación que su discípulo pasó por alto.
-¡Pero es que yo soy el responsable de este vuelo y debo cumplir con el plan!-, insistió. La respuesta no se hizo esperar:
–Dejame planear, apaguemos los motores, ¡esto es fantástico! –
El instructor cedió, apagaron los motores y la nave comenzó a desplazarse suavemente de un lado hacia otro. Fueron perdiendo altura y las siluetas de arena comenzaron a verse nuevamente dejando atrás las mesetas.
La emoción los embargaba y el pájaro que cada uno llevaba adentro se impuso a tal extremo que las alas se movían más de lo esperado.
_Ahora dale motor y ascendé despacio- indicó el instructor- ¡Dale motor!- siguió diciendo.
Sin responderle, el muchacho hizo que perdieran más y más altura hasta sobrevolar a un grupo de cabras salvajes que huyeron al paso del aparato mientras se oía ¡pero que hacen esas infelices ahí!
El instructor con su cara asustada lo miró amenazante y lo increpó:
–Esto va a constar en tus antecedentes –
La respuesta fue un ascenso casi vertical, formando un ángulo recto en relación a suelo en una maniobra brusca, casi violenta. ¡Ahhhhhhhh! Suspiraron los dos.
-¡Ya basta!- grito el instructor.
Obedeciéndolo el alumno comenzó a ganar altura, giró sobre una duna de forma caprichosa y brillante y emprendieron el regreso.
Al divisar la pista el instructor tragó saliva y se preparó para el aterrizaje.
–Ahora dejame a mi- dijo con un tono severo y en un acto de total seguridad, manipuló el comando y solicitó permiso para descender. Al ser autorizado sonrió para sus adentros, observó el asiento vacío de su acompañante y soltó en voz alta un
“somos vos y yo, compañero, la aventura nos pertenece” mientras las ruedas tocaban la pista ya casi de noche.

Carla y los duendes

2009-05-02T07:41:00.000-07:00

El barco ancló en Dakar. Carla decidió permanecer a bordo a pesar de que los pasajeros disponían de más de una hora para recorrer el lugar.
Jugó con sus pensamientos una vez más, atreviéndose a desafiar a la historia, a los mandatos y hasta a la religión. Es que le parecía estar enamorándose de Luis, un argentino moreno y de pelo engominado. Se empezó a dar cuenta cuando sostuvieron una larga charla en la popa del barco, mientras ambos observaban durante una noche plena de estrellas, a peces hambrientos tragarse los restos de la cena vertidos al mar.
Había dejado de sentirse mareada, cada vez que veía a ese hombre tan elegante acercarse, logrando que miles de duendes se instalaran en su mente.
La tercera clase en la que se embarcó en Génova era todo lo que Guido le había podido pagar y si bien la compartían, el argentino tenía un aire que le recordaba a esos personajes protagonistas de películas románticas de gente adinerada y con estilo. Le hablaba de una danza casi prohibida, llamada tango, que se bailaba en ambientes marginales y tomándola de la cintura ensayaron unos pasos mientras el tarareaba la melodía en sus oídos. –La noche que me quieras las estrellas celosas nos mirarán pasar-- le decía. – Tratando de imitar a un tal Carlos Gardel. -Aunque yo ya te estoy queriendo-continuó, en el momento que dio un giro hacia la balaustrada de una escalera plantándole un beso interminable.
Cuando se fue a dormir no dejó de pensar en que estaba dejando atrás a su familia y a sus paisanos de la montaña y que rápidamente estaba aprendiendo el nuevo idioma a través del lenguaje del amor.
Al llegar a Río de Janeiro, paseó un poco por la ciudad para alejar de su cabeza a esos duendes que, casi estaba convencida, operaban en su contra.
Un búho de madera expuesto en una vidriera hizo que se apoderara de ella un sentimiento que ahora reconocía como viejo. Con Guido, habían comprado uno igual en el pueblo una tarde de primavera en la que le contó que iba a irse lejos detrás de ilusiones, mientras ella lo abrazaba feliz imaginándose el reencuentro.
En Buenos Aires la esperaba para casarse con casa y trabajo, conseguido con esfuerzo por ese inmigrante de su mismo origen que la amaba.
El último trayecto lo hizo despierta, totalmente, con el sol y la luna como testigos de sus contradicciones.
Cuando iban llegando al lugar de destino, Carla y Luís cruzaron papelitos con nombres y direcciones como acto de despedida.
El barco ancló un 25 de mayo a un gran puerto que los recibió con fuegos artificiales y bombas de estruendo. Luego supo que era el aniversario de la revolución que anticipó la independencia del país.
Mientras descendía del barco reconoció a Guido, que con la cabeza en alto la buscaba entre los pasajeros. Al llegar al último escalón sintió que le tomaban el brazo con fruición. Era él que emocionado y exultante la recibió en sus brazos pronunciando su nombre sin parar.
Pasaron unos minutos sin que pudiera hablar hasta que comenzaron a andar despacio hacia la salida, mientras ella trataba de no perder de vista a Luis. Cuando llegaron se animó a hacerlo, sorprendiéndolo con un gesto casi de disgusto que el no comprendió.
Sentados en el cordón de la vereda le tomó la mano y, como al descuido, le dijo que ya no lo quería, que había pactado con ella misma ser absolutamente sincera. Le explicó y aclaró todo lo ocurrido en el viaje y que a partir de allí su vida había cambiado.
Un Guido pálido la observaba incrédulo, agitando los brazos en todas direcciones, sólo pudo preguntarle que adónde iría.
-Aún no lo sé- le respondió en voz baja, mientras el le repetía una y otra vez la misma pregunta.
El, derrumbado, contenía las lágrimas ocultando la cara entre sus manos temblorosas y en un acto de dignidad se incorporó, ayudándola a ella ha hacerlo también.
- ¿Tenés algo más para decirme?- inquirió Guido antes de darle la espalda para irse.
-Fueron los duendes, Guido, fueron los duendes- le respondió afligida con la mirada fija en el argentino que caminaba entre tanta gente.

EL (publicado en "Latinoamerica Escribe")

2009-04-23T17:24:00.000-07:00

A veces la hondura del abrazo no alcanza
Y todo lo maravilloso resulta efímero/
Lo que parece no resplandece, sin embargo
Ilumina la imagen de las cosas/
Por ejemplo:
Ese hombre apoyado en el árbol
Parece estar descubriendo su infancia
Todo el resto es imperfección
Pablo Montanaro

Mientras el duerme, sus juguetes acomodados sobre el acolchado lo cubren. Así los dispuso a partir de un día de no me acuerdo cuando.
Despacio y sorteando a cada uno con hábiles maniobras para que no se dispersen se acomodaba debajo hasta ponerse horizontal. Una vez acostado los observaba en la única dirección posible desde esa posición: en línea recta hasta el límite que le ofrecía el respaldo de la cuna de barrotes altos pintados de color amarillo claro. Un colectivo de pasajeros rojo de dos pisos ocupaba el centro; lo rodeaban un auto verde de estilo deportivo y otro blanco con capota negra. Algunos muñecos sacados de la caja Play Móvil completaban el cuadro, entre ellos dos piratas pertenecientes a un conjunto que incluía un barco fantástico con velas y todo. Una vez, las espadas que llevaban se perdieron entre las sábanas y el colchón, provocando una situación de conflicto hasta que fueron encontradas.
Hoy la cuna ya no está y el es ahora un hombre de ojos transparentes y mirada mansa que se ocupa de otras cosas. Las de los adultos, esos seres olvidados.

La casa redonda

2009-04-12T06:43:00.000-07:00

“ … A veces se abre en el fondo de nuestra intimidad un manantial de deleitables recuerdos….” José Ortega y Gasset.

En distintos lugares escribo. En algunos me rodean altas estanterías con volúmenes, textos dispersos y revistas varias. En otros, cuadros de arte Naif. Uno de ellos es colorido y vistoso, reproduce la costa marítima de España en tonos pastel: incluye veleros que se desplazan, unas pocas casas de estilo mediterráneo blancas, muy blancas y una hilera de palmeras recostadas sobre nubes a lo lejos.
Un gato me mira desde un segundo cuadro, erguido entre palabras de origen francés; se trata de una pintura que forma parte de un grupo de clásicos: el “Theatre de L Opera” que escrito con letras grandes muestra una pareja con abanico ella y con galera el en un movimiento de baile muy difuso con la inscripción “Carnaval 1896”, debajo.
Mientras lo observo, por alguna razón, me acordé de la casa redonda. Estaba ubicada en una esquina de un boulevard de la ciudad.
Dos cilindros de gran porte cruzados entre sí constituían las dos plantas de la que iba a ser una vivienda particular, era una construcción singular y atípica en un pueblo chico en donde ni siquiera se hablaba de arquitectura moderna. Ignoro el nombre de su diseñador, pero el solo mirarla daba la idea de alguien con inquietudes mayúsculas.
Muchos años pasaron sin que se vieran movimientos de avance. Siempre estaba igual. Los cilindros hechos con mallas metálicas cubiertas de cemento soportaron los rigores de veranos muy calientes y secos y de inviernos fríos y ventosos. Columnas importantes sostenían toda la estructura y, como no era difícil treparlas, la casa era refugio de deambuladores.
También de niños curiosos que pasaban horas en su interior; convirtiéndose en el lugar favorito para sostener largas charlas y contar cuentos. Allí leí mi primera historia fantástica, en un clima de amistad silencioso e interesado: solo quebrado por alguna que otra pregunta, acompañada de sonrisitas cómplices.
El peligro no existía o así lo creían sus moradores ocasionales.
Con el correr del tiempo, y luego de su demolición, surgieron comentarios acerca de las posibilidades de desprendimiento de sus paredes curvas, y el arrastre de victimas inocentes.
Lo cierto es que ello nunca ocurrió y que hoy es un día lluvioso de otoño en el que estoy escribiendo muy pensativa, bajo la mirada atenta del gato del cuadro.
Creo que me acompañará como aquel, que por unos momentos, me permitió abrazar a la casa redonda.

En la Catedral

2009-04-09T15:54:00.000-07:00

Amanece lentamente en la ciudad. Un perro se despereza en toda su extensión mientras mira a su alrededor en la vereda de la catedral, cuyas puertas permanecerán cerradas; aunque sentados en la escalinata de acceso, algunos vagabundos seguramente intentarán abrirla.
El más anciano pronuncia algunas palabras ininteligibles dirigiéndose a los otros que semidormidos no le responden. Entonces se levanta y se acerca con la intención de repetir lo dicho pero al hacerlo no los reconoce como sus pares, lo que lo obliga a retroceder volviendo a su lugar.
Buscándolos con la mirada se encuentra con la del perro que ya comenzaba a transitar el recorrido hasta él que, impávido, lo observaba. De pronto, un golpe seco le hizo girar la cabeza hacia atrás; el atuendo del obispo lo impactó y el dorado de su crucifijo lo cegó por un instante
En su camino hacia la calle se detuvo e inclinándose le soltó un “Que quieres” a lo que respondió “Lo que tenga para darme”. Sin ofrecerle nada continuó andando hasta doblar la esquina.
Pasaron horas interminables en las que se ocupó de seguir buscando a los que se habían esfumado, y como era habitual al atardecer, el lugar comenzaba a poblarse.
Entre ellos, le llamó la atención una mujer delgadísima que con ojos extraviados parecía decirle a las puertas de la catedral que se abrieran porque se estaba cansando de esperar por la limosna, mientras un niño tomado de su mano chillaba sin parar.
Ella intentaba soltarse pero el chico la retenía y así transcurrieron más horas sin que nadie apareciera, cuando la noche se instaló de repente y el obispo asomó por las escaleras dirigiéndose apurado a la entrada.
Casi en cuatro patas, porque le costaba incorporarse, se acercó nuevamente a los otros y dirigiéndose a uno de ellos le hizo unas preguntas a las que el individuo, manteniéndose de perfil y sin volver la cabeza no contestó; permaneció en la misma posición mirando fijo hacia un mismo lado.
Volvió a su sitio y, cuando todos comenzaron a irse, él recostado sobre una de las paredes pasó la noche como siempre, descalzo y sin otro abrigo que el viejo saco que había sido de gamuza en otro tiempo.
Un nuevo día amaneció nublado y frío, el perro dormitaba esta vez en uno de los escalones, en tanto un vehículo de la policía se estacionaba junto con una furgoneta.
Descendieron dos personas que, rápidamente, se pusieron a limpiar las paredes de la catedral rascando, entre otras, los restos de una pintura antigua con la figura de dos mendigos echados sobre un colchón de cemento.
Mientras ello ocurría un agente de policía se llevaba al anciano detenido, el que arrastrando sus pies, le preguntaba por sus amigos.

La Perdida

2009-04-02T05:22:00.000-07:00

Alguien llamó a la década del 80 “la perdida”, refiriéndose seguramente al funcionamiento y resultados de la economía . Emilio pensó lo mismo, mientras dejaba los anteojos en el estuche, después de leer un artículo publicado en una revista. Caminó hasta la cocina y con un café mediante, encendió el televisor del living ubicado frente a un mullido sillón que ocupó en toda su extensión.
Las imágenes de un viejo noticiero parecían superponerse en su memoria: movimientos de personas, variedad de colores y personajes fugaces se confundían con la voz en off de periodistas e informantes calificados.
La guerra se había desarrollado en un desierto no muy extenso, según devolvían las imágenes en tonos grises y marrones; los tonos de la vegetación achaparrada. El cielo y el mar habían extrañado la serenidad del lugar ante el rugir de motores agresivos y de proyectiles lanzados, cruzándose ininterrumpidamente.
A más de veinte años de ocurridos los hechos, Emilio recordaba sólo ese episodio, a pesar de que se había estacionado en un canal de películas por cable. El sillón crujió ante un movimiento de Emilio; pegó un saltito al observar en un pasaje de una película a un trío amoroso sobre una cama espectacular de color verde.
Pareció distraerse un instante. La cama espectacular de color verde sobre la que se movían sus protagonistas, se transformó en el paisaje rocoso y de vegetación rastrera sembrado de muertos y heridos, sólo cubiertos por el barro. El viento parecía cortar sus caras enrojecidas, mientras se oían a lo lejos voces pidiendo auxilio.
Recordaba Emilio que el general, que había ordenado se traslade al lugar su vehículo Ford Falcon, aparecía en primer plano en la TV. Un famoso periodista de ese entonces, transmitía información que era comparada por algunos argentinos con la de origen uruguayo. Más tarde, conocidos los resultados de la contienda, los datos proporcionados por ese periodista habían sido falsos.
Mientras Emilio comenzó a hacer zaping, la figura de una dama madura de voz inconfundible apareció en la pantalla en un programa conmemorativo de la guerra de Malvinas. Junto a un señor de estatura mediana y cabello negro engominado dirigían la orquesta, compuesta por destacadas figuras del orden empresario y artístico. El objetivo: recaudar fondos para ayudar a nuestro ejército que estaba en el frente.
Así iban desfilando señoras que entregaban sus collares y anillos y gente de distintas edades que aportaban dinero, chocolates, bufandas, medias y otros elementos útiles para los soldados.
Ante la imagen del General, presidente de la república, dirigiéndose a la multitud presente en la emblemática plaza de Buenos Aires, la que respondía vitoreándolo, Emilio apagó el televisor. Con los puños apretados se levantó del sillón y se paró delante de la ventana.
A través de los vidrios pudo observar a unos chicos que remontaban un barrilete. Mientras los rompía y con las manos ensangrentadas, recordaba que él era un niño cuando ocurrió lo de Malvinas y que también tenía la costumbre de remontar barriletes.

Insomnio

2009-03-13T07:23:00.000-07:00

Parece que nunca duerme
Con los ojos muy abiertos, mira a lo lejos
Devora kilómetros, cientos
Juega a la guerra entre sus héroes favoritos
Y durante favoritas tardes los dirige, en silencio
Con los ojos muy abiertos
Solo ellos hablan acaloradamente de sus derrotas y triunfos
Y el tiburón más grande viene a su encuentro, sigiloso y temerario
Desea que lo sorprenda
Con los ojos muy abiertos
Y el hombre que vuela lo pasea entre las nubes
Y el que trepa lo sube a edificios muy altos
Parece que nunca duerme

Estela P.

2009-02-23T05:20:00.000-08:00

Durante la década de los cuarenta, las propietarias de una vivienda ubicada en el barrio Tellier rentaron un cuarto a Estela P., una mujer de mirada clara, huidiza y de pocas palabras.
Regularmente pagó el alquiler de una habitación situada en el entrepiso al que se accedía por una angosta escalera de madera.
Rosita, una de las dueñas y único sostén de su madre, trabajaba en una compañía privada. Salía temprano para tomar el tren que luego de un largo trayecto la depositaba en el centro de la ciudad y desde allí se dirigía al edificio que pertenecía a la administración de la firma de licores Padilla. Ocupaba una mesa en la que cabía una máquina de escribir y tipeaba sin cesar vigilada como todas las mecanógrafas de ese piso, por personal femenino que autorizaba la ida a los sanitarios por no más de cinco minutos por empleada. Corrían tiempos difíciles para el país y un tal coronel Perón prometía mejorar la situación de los trabajadores.
Su madre solía esperarla con la merienda o la cena, según el día. Cuando oía el chirrido de la reja y el ruido de unos pasos, que con los años aprendió a diferenciar, salía a su encuentro. Si reconocía a los de Estela simulaba estar ocupada o se encerraba en su cuarto para no verla.
Una tarde la reja no se escuchó, tampoco durante la noche. La anciana, preocupada, llamó a una compañera de su hija, la que le dijo que no la había visto, y que escuchó a alguien comentar que estaba enferma. Apenas colgó se oyó la reja y los pasos de Estela que, en cuanto entro, dijo que a Rosita le había surgido un compromiso de último momento y que iba a pasar la noche en la casa de una prima. Sin preguntarle como lo sabía, igual se tranquilizó y se fue a dormir.
Estela subió hasta su habitación, y mientras cerraba la puerta, se le ocurrió llegar hasta la planta alta compuesta por dos dormitorios amplios y una sala de costura. Una vez allí, la recorrió de punta a punta. Luego bajó despacio hasta el entrepiso y se acostó.
Cuando Rosita se jubiló, su madre se alegró porque la iba a acompañar de la mañana a la noche y ya no estaría tantas horas sola con miedo por posibles robos. No obstante, en el perchero seguían luciendo como siempre un sombrero y saco de hombres, como para demostrar a todo aquel que viniera que ellas no eran mujeres solas e indefensas.
Poco tiempo después, el fallecimiento de su madre hizo que Rosita pensara en dejar la casa y mudarse a un departamento. Se lo comentó a su inquilina que le dijo que por el momento no tenía decidido que iba a hacer.
A la mañana siguiente, con el fin de acomodar unas cajas, Rosita fue hasta la planta alta y con sorpresa advirtió la presencia de una mesa-escritorio contra la ventana y grandes paquetes con el sello de una tienda de telas y brocatos sobre la máquina de coser.
Bajó rápidamente para pedirle explicaciones a Estela, pero al verla mirando su programa favorito de TV, pensó en hacerlo mas adelante. Mientras tanto, recluida en la sala de costura, pasaba el tiempo confeccionando prendas para sus sobrinas sin perder el objetivo del departamento.
Estela, para ese entonces, ordenaba a un par de pintores los colores de paredes y cielorrasos del recibidor, pasillo y cocina.
Unos años después, le pidió a Rosita compartir el dormitorio de la planta baja porque un problema en sus rodillas le impedía el uso de las escaleras.
El comedor había sido anulado porque, según Estela, las dimensiones de la cocina eran suficientes para las dos.
La convivencia entre ambas no fue buena. Estela le planteó que sus ronquidos le alteraban el sueño en tanto que Rosita había cedido en su búsqueda de departamento, porque los precios estaban por las nubes y los impuestos de la propiedad la ahogaban cada vez más.
Una madrugada de otoño de 1975, un vecino trasnochado vio llegar una ambulancia que partió raudamente. A bordo, escoltada por una enfermera, iba Rosita con una máscara de oxígeno cubriéndole el rostro mientras en la planta alta de la casa de Tellier, su máquina de coser traqueteaba aceleradamente porque ya era hora de estrenar cortinas.

Ana

2009-02-19T06:22:00.000-08:00

La ciencia es misteriosa, mágica e intrigante. Nunca se sabe que va a pasar, o descubrir. Tampoco lo que vendrá después.
Ana había abierto la puerta mil veces para asegurarse de que del otro lado no había nadie. Temía acostarse porque sabía que iba a deambular insomne.
Las maracas ya no se escuchaban y uno de los negros descansaba con el torso desnudo apoyado sobre una de las paredes pintadas de verde.
La distancia desde su ventana a la galería le permitía observarlo quieto y cansado luego de una jornada de candombes a matar.
Exhausta había quedado luego de danzar con la luna de testigo y las nubes acechando.
Los hombres del lugar la seguían impactando: ágiles en el andar, sensibles, plásticos en sus movimientos y nada de palabras. Ella así los quería y los había encontrado.
Su última noche había estado experimentando con unos químicos cuyos resultados debía presentar en el congreso, cuando la puerta se abrió y en un solo paso el individuo se posicionó en el centro de la habitación. Entre susurros y descalzos volvieron a bailar,
esta vez imaginando el ritmo, oído sólo por ellos, hasta que el sol se asomó pegado a la ventana.
Desde ese día lo esperó pero él no volvió, aunque cualquier ruido proveniente de la puerta la ponía alerta y en estado de exaltación.
Decidió prolongar su estadía al convencerse de que sólo en ese lugar confirmaría las hipótesis que en el congreso estaban esperando. La química la acompañó como siempre. Continuó experimentando en la oscuridad, la cómplice de sus deseos. Por las mañanas, agotada dormía.
La noche en que la puerta golpeó contra el marco y luego comenzó a abrirse lentamente, corrió hacia cualquier parte entre las cuatro paredes hasta quedar pegada a una de ellas, de espaldas. Esperó inmóvil hasta cansarse.
Cuando la puerta de madera volvió a golpear, la luz que se coló hizo que se encandilara y Ana, aun vigilante, cayó desvanecida.

La pista

2009-02-14T14:44:00.000-08:00

Una libreta aparentemente olvidada en el armario del salón hizo que Julieta Antonini modificara el rumbo: en lugar de su salida habitual a la galería de arte prefirió acomodarse en el sillón tapizado de medias lunas y, como era habitual en ella, diseñar algunas estrategias: ¿plantearía una cuestión de estilo o se recostaría en sus necesidades? Como creyó que ninguna de las dos le iba a dar resultados, pensó en llamar a su colega Ludovico Carnelli para que le descifrara la clave escrita en la libreta.
Pero el impulso de arreglárselas por su cuenta fue más fuerte y no lo hizo.
Mientras tanto, en un café de Paris, Ludovico Carnelli se sobresaltaba al recordar las libretas escondidas en el armario del salón.
Las había distribuido para que no fueran halladas por nadie y menos por Julieta Antonini, marchand de cabeza enrulada y ojos saltones, verborragica y argumentadora por demás.
De todas maneras, lo tranquilizo el hecho de que la mercadería solo podía identificarla un experto, con la correspondiente extensión de un certificado de autenticidad.
Le vino a la mente la imagen de Luciana Dupont.
Luciana, una joven especialista del siglo de oro español y portadora de un encanto que impactaba a cualquiera, se encontraba en un cuarto de hotel en Hamburgo. Reflexionaba sobre la próxima exposición en Buenos Aires y también en que ya era hora de llamar a Julieta Antonini.
Julieta pego un salto cuando sonó el teléfono. Una pista desde Hamburgo la alerto aun más: parecía que debía encontrar una segunda libreta.
Busco en el armario sin resultados.
Volvió al sillón de las mediaslunas y en un lienzo improvisado comenzó a reproducir una magnifica pieza, perteneciente al sevillano Murillo.
Allí pudo ver la ruta entre varias claves y corrió al armario, por lo que estaba segura, hallaría en la tercera libreta.
Ludovico Carnelli, mientras tanto, caminaba una calle de Paris preguntándose que estrategia podría urdir Julieta si encontraba alguna de ellas.

El tren

2009-02-13T08:42:00.000-08:00

Ella, la abanderada de los humildes
El, el primer trabajador
Ella dignificaba y el cumplia
Se decía en esa época...

Luego de ocurridos los hechos, misteriosamente y sin que mediara voluntad alguna, el tren siempre continuo deteniéndose 20 minutos en la misma estación. Ese día la historia parecía que iba a se otra.
El hombre de azul había ascendido por la escalera del cuarto vagón y ocupado un asiento al lado de la ventanilla. Eran las dos de la tarde de un viernes muy frío de 1952.
Su destino era una ciudad distante a pocas horas de la capital federal, a la que iba por primera vez. Había sido invitado como panelista para el desarrollo de temas de filosofía del conocimiento y la fe.
En la ventanilla, de vidrios impecables, podía detener su mirada para luego reflexionar acerca de todo: desde el paisaje inhóspito, decorado con nubes que iban cambiando de lugar, hasta de la creación de la materia.
Dos niños jugaban en el centro del vagón mientras su madre tejía lo que parecía una bufanda rayada. Cada tanto les llamaba la atención, casi en voz baja.
Cuando el tren tomó velocidad extrajo de su portafolio el libro “La ciencia y el dogma”. Leyó unas diez páginas hasta quedarse dormido.
En una estación de paso el tren se detuvo. El guardia anunció que la parada iba a ser de 20 minutos.
Al hombre de azul le pareció una eternidad y para acortar el tiempo bajó despacio los tres escalones que lo separaban del suelo. En ese momento una bandada de pájaros negros cruzaba el cielo y un grupo conmocionado corría en distintas direcciones pronunciando palabras ininteligibles.
Alguien se le acercó y le pidió que tomara una vela. Cuando volvió a su asiento todo el pasaje lo rodeó. La señora del tejido la encendió, mientras el tren permanecía detenido
A la estación sólo iluminada por las antorchas regresó una vez, en 1973, con el fin de recrear la invención de un sentimiento.

La Residencia

2009-02-10T05:55:00.000-08:00

Julio se ataba los cordones de los zapatos mientras miraba de reojo a su alrededor.
En ese momento no había nadie aunque el tenía la certeza recurrente de que siempre lo observaban.
Se incorporó despacio, se sacó los zapatos y poniéndose una media de sombrero anduvo unos metros hasta el pasillo. Desde allí miró a cada una de las puertas para cerciorarse de que estuvieran cerradas. Sólo una, la de Mario, el tuerto, parecía estar abriéndose.
Mario había perdido un ojo en la guerra de Malvinas y desde ese momento lo obligaron a vivir encerrado. Le había costado acostumbrarse a una especie de tiniebla parcial, como si el mundo se le presentara partido en dos, y él únicamente podía apoderarse de la mitad.
Cada vez que abría la puerta dudaba y cuando estaba seguro de que podía salir sin llevarse nada por delante, avanzaba. Se preguntó si se habrían molestado cuando la noche anterior gritó sin parar hasta que se durmió pataleando hasta sacarse el parche.
El parche que siempre llevaba puesto se lo cambiaba Lucas: día por medio.
Lucas tenía ganas de renunciar, pero ¿a dónde iría? La rutina le ponía los pelos de punta.
Llegó hasta a hablar de dejarlos a todos plantados. Pero el tenía corazón y en el fondo no se animaba a tomar la decisión.
Ya tenía unos cuantos años encima y aún se sentía atajando penales.
El comedor de siempre, la sala de entrada y el inmenso jardín que rodeaba el edificio, después de todo, eran su vida. Como un gran hábitat natural en el que había aprendido a moverse con total seguridad.
Recordaba a Ignacio permanentemente. Alto, grandote y muy inteligente.
Ignacio Tofani había compartido mucho durante diez años. Que pasaron velozmente no había ninguna duda. Es que era un hombre de fe y eso lo había ayudado a salir del pozo.
Ahora se encontraba de vacaciones en la playa. Miraba las olas, aspiraba el aire y se mojaba los pies a cada rato. Necesitaba el fresco y el agua.
Pensaba en el correo que acababa de recibir: una invitación especial. Quizá para el encuentro, la despedida, los recuerdos y hasta un amor.
Viajó a la mañana siguiente. Sabía que nadie lo iba a esperar, así es que tomó un taxi hasta la avenida del Este. Se bajó en la esquina para caminar esa vereda nuevamente como cuando, en tantas ocasiones y furtivamente, se escapaba para respirar.
Al acercarse a la reja divisó al doctor Aguirre sentado en el parque.
El doctor Aguirre, desparramado en un banco del jardín, pensaba en qué sería de esa gente cuando la residencia cerrara sus puertas definitivamente. Sobre todo del tuerto Mario y Julio. Tofani, por suerte estaba salvado, aunque no quería dejar de avisarle. Además se le ocurría que podría hacer algo por ellos.
También pensaba en que Ignacio ya estaría por llegar y que cuando se encontraran, seguramente se iban a acordar del amorio que habían tenido hasta que el enfermero Lucas los descubrió. ¡Y Lucas! que no le cabía dudas de que siempre había querido renunciar.

Encuentro

2009-01-13T11:00:00.000-08:00

Flores de duraznos en el jardín y orquídeas en los balcones, tiene ese hombre.
Se asoma por una de las ventanas todas las mañanas y luego desaparece así como así para los pocos que lo ven. Parece que vive solo, comentan los vecinos y parece que se muere por las flores, suspira alguna que otra vecina. Sobre todo la de la otra cuadra, chiquita, vivaz y de voz estridente que varias veces aprovechó la oportunidad para darle charla en el kiosco.
-¿Cómo le va?-, le había preguntado durante un encuentro, sin dejar de mirarlo.
- Bien- le había contestado él distraídamente.
- Estuve mirando uno de sus balcones y alcancé a divisar unas orquídeas-
- -¡Ah!, tengo unas cuantas- le respondió mientras tomaba un paquete de cigarrillos.
Luego se fue caminando lento hacia la vereda. Ella sintió que el éxito no estaba de su lado. Había pensado que la conversación lo animaría y que quizá la invitaría a conocer sus plantas. Rara ocurrencia la de esta mujer solitaria, ávida de palabras y de canciones que solía interpretar, bajando el tono, para ese niño que se fue del otro lado del océano.
El hombre en su casa va de punta a punta con una regadera en la mano, que, a veces, sostiene con dificultad. De geranio en geranio y de helecho en helecho, se mueve, dejando algunas gotas de agua caer al suelo.
La tiniebla lo rodeó y de allí en más supo que estaría ausente de miradas, de ocasiones especiales y hasta de su vida.
Había vuelto de la guerra, la injustificada de siempre. Aún era joven pero se había declarado anciano, aunque el recuerdo de la vecina en el kiosco lo distraía de sus desesperanzados pensamientos.
- Me parece que hoy la voy a ir a buscar- le comentó con brillo en los ojos a un jazmín del cabo en el jardín.
Salió apurado y la encontró. Ella llevaba adentro del bolso unos brotes de albahaca para obsequiarlos a su hermana y cuando lo vio exclamó de sopetón - ¡Qué casualidad!, ¿le gusta la albahaca?-, a lo que él respondió rápidamente: - Sí, me está faltando para la ensalada-.
-¡Vamos a prepararla, entonces!- le dijo ella con su voz chillona que para él SONO como de terciopelo.

Lo que encontraria detras de la puerta cerrada

2008-12-23T04:38:00.000-08:00

Podria encontrarme espiando a los reyes magos
Y a los grandes hablando de los chicos
A la luna inmensa en una noche de verano
Y a una caja secreta
Con los amigos de la infancia en disfraces robados
Y a los duendes azules de los hijos en el hueco de un arbol
Podria encontrarme con la cocina de la abuela de hierro pesado y de ollas negras
Y con la hora de la siesta tan ansiada
Con la intencion de las fugas
Con la ilusion a cuestas y la ambicion agazapada
Con los hijos en sus cunas esperando los cuentos
Podria encontrarme con los libros enterrados y los apuntes de algun muerto
Con lo oscuro
Con las palabras prohibidas
Con las alas cortadas
Y los dias de miedo

Marumba

2008-12-18T17:42:00.000-08:00

En la tierra de marumba está cambiando la historia. Un día de 1989 sobrevoló el espacio agitando sus alas color almendra y observó la multitud en la ciudad prohibida.
Bajó planeando hasta ubicarse detrás del buda más grande de jade verde. Escrudiñó con ojos penetrantes a los estudiantes reunidos allí, acomodó su mochila repleta de dinastías de oro y bronce y emitió un grito. Un grupo que se encontraba cerca lo oyó. Todos miraron hacia arriba con un gesto de asombro y miedo.
Marumba no se movió y esperó paciente la llegada de las tropas.
Observó la huída que fue rápida, pero detenida por armas afiladas y disparos certeros.
La multitud se dispersó hasta la próxima vez.
Ahora marumba bate sus alas lentamente. Apenas puede acercarse y su vista le falla.
La plaza está llena de turistas y la competencia va a comenzar. El juego con los arcos y las flechas que fue la delicia del emperador ronda el lugar, mientras marumba posa sus patas en el borde de un jarrón de hierro dispuesta a disfrutar.
Un arco que se curva cada vez más y una flecha disparada con precisión recorre el trayecto justo hasta dar en el blanco. Marumba cae con el pecho herido.
Circula un aire de libertad.

El Poder

2008-12-17T10:24:00.000-08:00

El juego del poder siempre alguien lo gana. Como todo juego, todos saben como empieza pero nadie conoce el final. El que lo gana no resiste la idea de perderlo y el que no lo tiene hará lo imposible para lograrlo.
La partida es larga.
El poder del machete, de la lanza, de la espada, del arma de fuego se fue sucediendo en el tiempo hasta llegar al que otorga la robótica, la conquista del espacio, la guerra biológica, la selección genética, el conocimiento de la teoría del caos y el acceso al mundo virtual.
Y la producción de conflictos en red que los líderes del planeta esperan para dar el zarpazo. Y el terrorismo como instrumento aliado agazapado en cualquier lugar.
El juego del poder siempre alguien lo gana y no se trata de voluntad. La condición humana no da tregua.

Prisioneros

2008-09-10T16:52:00.000-07:00

El carcelero vigila. Pero parece hacerlo sólo a uno de los hombres. El de la celda oscura y húmeda.
Baja la escalera y se acerca sigiloso. Enciende la mortecina luz, toma los barrotes de la puerta e intenta meter la cabeza entre ellos. Lo consume la ansiedad por saber qué hace:
si duerme o está despierto.
Sólo puede ver el plato de comida lleno sobre el piso de granito, gastado de tantos pasos de ida y vuelta que ha limado el tiempo. Sólo oye la respiración del prisionero.
Huye hacia el piso superior para abrir una ventana, aspira una bocanada de aire y regresa presuroso, porque intuye que en su ausencia, algo en la celda puede haber ocurrido.
Se acerca de vuelta, esta vez en puntas de pie para espiar la cama de arriba que no ocupa nadie. Quiere asegurarse de que no la haya cambiado por la de abajo. Pero allí no está.
Seguirá en la de siempre, piensa.
Apaga la luz y vuelve a su cuarto del primer piso.
Esa noche no concilió el sueño y la siguiente tampoco. Decide tomar pastillas y logra dormir de a ratos.
Cuando se despierta, tambaleándose, camina por el largo pasillo lleno de celdas hasta encontrar la del hombre solo que respira acompasadamente.

fotofobia

2008-09-10T06:50:00.000-07:00

-Puede ocurrir cualquier día. Hoy no, porque hay mucho sol- sostuvo el coronel-. Tiene que estar cerrado el cielo, bien nublado. Se lo repito, -le dijo a su asistente-, hay mucho sol-.
Su interlocutor lo miró sin entender y le respondió: - va a llegar, estoy seguro, hoy va a llegar-. Eran las 10 de la mañana en Buenos Aires, el reloj marcaba exactamente las 10.
Los dos hombres sentados frente a frente sólo dejaban de mirarse cuando al oír el menor ruido, giraban sus cabezas hacia la ventana con vidrios biselados y marco de metal. La hiedra enroscada caprichosamente sobre el ladrillo exterior se dejaba observar desde adentro, asomándose indiscretamente. De pronto el asistente se levantó del sillón, caminó hasta la ventana y corrió las cortinas. El coronel no se inmutó, pero registró la acción sin decir nada.
- Ya son más de las 10- dijo el asistente-, a lo que el coronel replicó con un lacónico “hay sol”, mientras el humo de su pipa trepaba hasta el techo.
En el tren que une Junín con Buenos Aires una pareja de mediana edad conversaba animadamente. Por la ventanilla se veía el paisaje tapizado de techos de tejas y abundante césped, salpicado con florcitas blancas formando manchas de gran tamaño. Frente a ellos estaba ubicado un joven con auriculares puestos que sonreía cada tanto.
El resto del pasaje estaba compuesto por personas mayores y dos o tres chicos acompañados por sus padres. E l coche era amplio y cómodo, lo que permitía la circulación de lado a lado y entre vagón y vagón, sobre todo de los menores que inquietos se movían casi sin parar. Alguno obedecía al ser reprendido por los mayores, guardando silencio y quedándose en su lugar.
Juan, un pelirrojo de uno doce años, observaba minuciosamente a una mujer vestida de azul. Esta tenia guantes, sombrero con un tul al tono que cubría la piel blanca, casi transparente de su rostro y una cartera que aprisionaba sin disimulo contra su regazo. La luz parecía molestarle a tal punto que se corría el tul y se calzaba anteojos oscuros para mirar hacia fuera mientras pensaba que iba a llegar tarde.
Se escuchó el anuncio de la hora de llegada: a las 10.45 hs. En ese momento el reloj marcaba las 10.30. El pelirrojo dejó de prestarle atención cuando el tren comenzó a disminuir la velocidad al ir entrando a la estación; al detenerse todos descendieron, la mujer de azul también. Apenas tocó el suelo abrió su sombrilla protegiéndose del sol.
Apurada caminó un trecho y llamó a un taxi. Con su bolso de mano como único equipaje se acomodó en el asiento trasero indicándole la dirección al chofer.
Al arribar al lugar se recogió la falda, tomó su bolso y sombrilla y caminó por el sendero que iba desde el frente hasta la puerta de entrada.
Mientras andaba vio como las cortinas de la ventana con vidrios biselados eran corridas para verla llegar. Tocó el timbre y el coronel le franqueó la entrada diciendo que no la esperaba un día como ese. Su asistente corrió a su encuentro pronunciando un tímido “sabía que vendrías”.
Ambos retrocedieron al ingresar la mujer al salón. El arma cuidadosamente guardada en su cartera de repente brilló en su enguantada mano derecha. Fueron sólo dos disparos dirigidos con exactitud y el reloj indicaba las 11 de la mañana.